La pluie ne cesse de s'abattre sur la grande baie vitrée. Le regard perdu dans le vide, Dylan avance le verre de whisky jusqu'à ses lèvres. Cette gorgée lui fait autant de bien qu'elle ne lui brûle la gorge. Ses yeux se plissent le temps d'une grimace fugace, furtive. Son visage se baisse. Le verre est posé délicatement à la surface du piano. Machinalement, la jeune femme s'installe derrière le clavier, ses doigts trouvant déjà position sur le clavier. Elle ferme les yeux, elle n'a nullement besoin de voir ou de regarder les touches. Ses doigts pressent les premières notes dans un mélange de douceur et de lourdeur. Les notes s'enchainent lentement, difficilement. L'improvisation est de mise ce soir. Notre virtuose n'est pas en quête d'un nouveau succès ou d'un morceau destiné à demeurer dans les annales de la musique. Tout ce qu'elle désire, c'est laissé exprimer ce que son cœur trop lourd renferme. Purger son être de ce qui lui pèse, de ce qui la tiraille et ne cesse de lui brûler l'intérieur de l'âme en chaque instant. Cela lui permettra-t-elle de se sentir mieux, d'en guérir? Peut-être pas sur le long terme. Mais c'est tout ce dont elle avait besoin en cet instant précis…

Pourtant, tout ne commence pas de manière aussi morose lorsque l'on y regarde de plus près. Il suffit de remonter de longues semaines, de longs mois en arrière pour que la pluie mélancolique de ce soir laisse place aux rayons ensoleillés des beaux jours de plaisir et de légèreté. Oui, sa mémoire faisait un saut dans le temps de onze mois en arrière précisément. Période légère où Dylan ne vivait que de son travail et des différents plaisirs et autres libertés qu'elle s'accordait. En ces derniers, on pouvait retrouver de longues heures passer derrière ses deux instruments de prédilection pour son seul et unique plaisir. On pouvait y trouver la radieuse femme, pétillante à souhait, qui se plaisait à aller faire les boutiques en affichant un sourire et une folie contagieuse. Il ne fallait pas grand-chose pour  que l'héritière Stanford se retrouve en train de sautiller, de tournoyer ou de danser même en pleine rue pour exprimer un simple contentement. Tout paraissait frais, délicieux, à portée de main sans la moindre difficulté. Et, dans cette bulle de plaisir et d'épanouissement personnel, une rencontre se produisit entre deux femmes que rien ne semblait rapprocher… Si ce n'est la simple volonté du hasard ou du destin. Dylan pouvait s'en souvenir dans le moindre détail… Une voix qui la charme dès les premières secondes. Un regard qui la captive sans qu'elle ne cherche à y résister. Un corps à se damner. Et un flot d'alcool nullement négligeable pour laisser tomber toute trace de retenue, de défense ou de sagesse habituelle, voire conventionnelle. Elle ne savait pas plus que son prénom si l'on peut dire. Mais cela avait été suffisant pour connaître une nuit d'une intensité et d'une magie tout simplement hors pair. Le parfum de l'évidence se mêlait à la sueur de cette passion interdite mais ardemment consommée. Deux corps guidés, poussés l'un vers l'autre, s'offrant sans la moindre pudeur. Pas de secrets. Pas de barrières. Pas d'obstacles. Juste un rêve idéalement parfait et somptueux. Tel était la marque indélébile que laissa ce premier souvenir dans le cœur de notre compositrice.  

Dylan aurait, quelque part, voulu arrêter le temps à cette nuit précise. Car, à cet instant précis, rien n'était important. Il n'était pas nécessaire de connaître la vie de sa partenaire. Il n'était pas important de prendre conscience d'une réalité complexe et nébuleuse. Il n'était pas utile de s'interroger sur une notion d'attachement, d'appréciation ou même de sentiment. Seul demeurait cette insouciance futile et grisante. Mais l'inlassable fatalité du temps qui passe ne pouvait préserver ce moment unique…

Un rictus se dessine sur le visage de Dylan. Ses doigts s'agitent avec plus de grâce et plus de facilité sur les touches du piano. Il y a cette chaleur, cette fièvre de ces bons souvenirs qui la pousse à se montrer plus fervente et généreuse dans les tonalités crées, apportées, offertes.

Une légèreté qui continue de se montrer paradoxalement plus profonde. Le film d'une vie, le film d'une histoire se dessine rapidement, et sans difficulté aucune, au cœur de son esprit. Se souvenir des belles choses, quoi de plus merveilleux? L'histoire inattendue d'une jeune compositrice rencontrant une femme mariée. Le récit surprenant d'une dame mûre se découvrant aux sentiers de la passion dans les bras d'une demoiselle si fraiche, si pétillante, et tellement inattendue. Dylan aimait leurs débuts. Dylan aimait ces petits instants volés où elles se téléphonaient pour se donner de petits rendez-vous. Les premiers n'étaient pas réellement tourner vers la discussion. Dylan la savait avoir une véritable vie. Une vie de couple. Une vie de famille. Quelque part aurait-elle dû tout arrêter à ce moment-là, et penser à ce ménage qu'elle affaiblissait de par les instants passés auprès de cette femme. Mais sa raison se taisait au profit de cette addiction au plaisir. Elle avait trop pensé, trop donné et trop souffert par le passé. Dylan ne cherchait pas à s'attacher. Dylan ne désirait pas s'emprisonner dans les remous d'une histoire d'amour, ni même d'une quelconque romance. Alors adieu la sagesse et la bienséance. Rien n'avait plus d'importance au début que les bras, que les lèvres et que le corps de son amante. L'appétit dévorant d'une libido ne cessant de se repaître du tumulte charnel étant le leur. Les paroles n'existaient pas. Seuls se témoignèrent et s'échangèrent des murmures, des soupirs, des gémissements et autres cris d'une jouissance sans nulle autre pareil. Et puis, seulement, petit à petit, se construit des échanges et des confidences. Tout d'abord, cela se passe sur l'oreiller. Ensuite, le moment volé commence à s'éterniser plus que quelques dizaines de minutes. À une heure se succède une après-midi. À l'après-midi se succède la journée. Et, en de très rares occasions, la journée se succède en un week-end ou bien plus qu'une relation sexuelle s'échangea.

C'est à partir de cet instant que les yeux de Dylan se froncent petit à petit. Ses doigts redeviennent plus lourds. Ses notes continuent de s'enchainer tout aussi rapidement, mais avec une caresse musicale beaucoup moins douce et légère. L'esprit vagabond laisse peu à peu sa place du maestro au profit du cœur.

Car oui, tout ce qui en est suivi n'est qu'une histoire de cœur en fin de compte. Dylan n'a jamais été femme à s'attacher, que cela soit avec son amante ou avec qui que ce soit d'autre. Cela était impossible. Cela ne pouvait se produire. Il était hors de question que même son intellect soit contaminé par les douces aspérités d'un amour naissant, mais d'un amour réel, concret et profondément puissant. Sourde aux cris lancés par ses sentiments, Dylan continuait de la voir. Dylan continuait de s'enfermer dans ce monde à part lorsqu'elle était à ses côtés. Dylan ne cessait de se jeter tête la première dans ce piège qui se refermait peu à peu autour d'elle. Seule dans sa solitude elle retrouvait le courage de nier les faits et de taire ce que son être désirait clamer haut et fort une bonne fois pour toute. Quelque part, peut-être était-il temps pour elle d'arrêter cette mascarade… Qu'il était temps d'arrêter cette liaison avant que cela n'aille trop loin et ne fasse trop de dégâts. Jamais n'avait-elle demandé un choix à son amante, et jamais ne le ferait-elle. Mais, en ces instants où ses sentiments devenaient totalement hors de contrôle, c'était elle qui souhaitait prendre la décision! Dire stop. Se préserver. Se protéger. Ne plus s'exposer. Enfermer à double tour, au plus profond de ses propres abysses, tous ces merveilleux moments et les sceller à jamais pour ne plus jamais en entendre parler. Tirer un trait, douloureux mais définitif. Il n'y avait que ça qu'elle était à même de faire.

Mais à nouveau, c'est le temps. C'est le temps, le hasard, le destin roublard qui prive notre principale concernée de commettre un acte aux conséquences inévitables. Un trou noir. Un sommeil. Un coma. La femme que son cœur ne cessait de choisir venait de la 'quitter' dans des circonstances aussi étranges que nébuleuses. Tel était le signe qu'il fallait réellement arrêter… C'est tout du moins ce que Dylan ne cessait de se répéter, encore et encore. Masquant chacune de ses émotions et de ses tristesses, elle demeurait la femme au masque souriant et imperturbable qui, en secret chez elle la nuit, ne pouvait retenir les larmes le long de ses yeux. L'absence de sommeil l'envahissait comme un poison cruel et macabre. Les journées étaient interminables. Les semaines se parsemaient d'un parfum de douloureuse éternité. Quant au mois… La torture n'avait jamais eu un goût aussi férocement cruel. Dylan culpabilisait. Elle culpabilisait de la décision qu'elle s'apprêtait à prendre. Elle culpabilisait de se sentir si faible. Elle culpabilisait d'être finalement arrivée à avoir des sentiments plus forts que tous ceux qu'elle n'avait jamais ressentis. Dylan s'en voulait d'avoir été faible et d'avoir laissé son être tout entier cédé. Tentée par l'interdit, tentée par l'impossible, tentée par ce qu'elle ne pouvait plus accepter en elle, elle avait finalement totalement succombée. Et c'est seule, sans jamais revoir une seule fois le visage de cette précieuse amante qu'elle comprit toute l'étendue de ce verdict délicieusement beau et malicieusement cruel en même temps.

Dylan ne cesse de jouer. Ses lèvres se pincent. Le final ne sera pas grandiose, mais simplement aussi morose que cette nuit à la pluie battante. Pas de lumière au bout du tunnel, seulement les ténèbres ont leur place et le droit de régner en cette nuit. Il n'y a pas de fin onctueusement écrite pour soulager les cœurs sentimentaux et romantiques. Les happy end ne sont nullement de rigueur. Un rêve se brise contre les parois abruptes d'une réalité sadique.

Sa nature optimiste aurait parfaitement pu se contenter de se satisfaire de l'éveil de son amante, de sa maîtresse. Oui, cette femme avait recouvré l'éveil et la santé. Plus de sommeil fatal. Plus de coma. Plus de jours s'écoulant en se demandant si la prochaine aube sera la dernière de cet âme meurtrie et blessée. Dylan pouvait sentir la légèreté de cet éveil combler ses nombreuses nuits de peurs et d'insomnies. Mais pour qui? Pour quoi? Et à quel prix? Celui d'une illusion! Celui d'un mensonge! Celui d'un secret ancré dans une boite de Pandore qu'il ne serait pas bon de rouvrir une seconde fois. Plus de souvenirs. Plus de Dylan. Plus de liaison. Tout comme le songe apaisant que cela avait été, cette relation s'était éteinte en même temps que ce nouvel éveil. À force de vouloir tout arrêter, la musicienne pouvait jouir de la satisfaction que tout venait de prendre fin désormais… Mais si c'était réellement ce qu'elle désirait, si c'était réellement ce qu'elle voulait au plus profond d'elle-même, pourquoi cela lui tordait-il autant le cœur? Pourquoi cela lui poignardait autant l'âme? Pourquoi cela lui brûlait-elle aussi douloureusement dans chaque parcelle de son corps? Et pourquoi avait-il fallu qu'elle aille la revoir, qu'elle aille la retrouver et qu'elle aille lui mentir?

Les notes finissent par mourir et étouffer dans leur propre résonnance. Les doigts de Dylan se ralentissent. Les doigts de Dylan s'immobilisent lentement mais surement. Elle ne peut plus. Elle n'y arrive plus. Finalement, c'est le son omniprésent de ces gouttes d'eau tapant sur sa vitre qui redevient l'unique mélodie envahissant les lieux. Dylan quitte son siège et attrape son verre de whisky. Elle s'avance d'un pas lent vers la grande baie vitrée de la pièce. Incapable de porter le verre à ses lèvres, elle dépose sa main libre sur la vitre. Son front imite le mouvement. Ses paupières se ferment. Une seule et unique larme vagabonde roule le long de sa joue. Elle ne lui a jamais dit ce qu'elle ressentait. Pourtant, c'est ce soir que, pour la première fois, ses lèvres s'entrouvrent et laissent filer ce précieux murmure.

"Je t'aime, Erin…"